ADIÓS A MIGUEL DELIBES

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Hoy me he despertado -tarde, por cierto- literalmente con la noticia de la muerte del escritor vallisoletano Miguel Delibes, cerca de cumplir los 90 años de edad. Delibes se estrenó con un Premio Nadal con la desasosegante novela La sombra del ciprés es alargada, en 1947, y es autor de otras tan destacadas como La hoja roja, Las ratas, Los santos inocentes,  Cinco horas con Mario, El camino o El hereje, entre otras. Fue miembro de la Real Academia desde 1973 y merecedor del Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1983 y Premio Cervantes en 1993. Miguel Delibes ha estado presente en la narrativa española desde los años 40 hasta la publicación de su última novela en 1998.  Junto con Las ratas y Los santos inocentes El hereje -la última-  es mi preferida: una de las novelas más conmovedoras que he leído en los últimos años y cuya lectura recomiendo vivamente a mis alumnos en 1º de Bachillerato. La historia de Cipriano Salcedo, el protagonista de El hereje, me mantuvo en vilo unas cuantas noches, durante una baja maternal, en esas horas largas en las que se duerme poco entre toma y toma. Aquí dejo un fragmento y un vídeo del archivo de RTVE sobre su obsesión por la muerte. Descanse en paz.

Le llamaban hereje, pelele, viejo loco, mas él lloraba y, en ocasiones, sonreía al referirse a su destino como a una liberación. Las mujeres se santiguaban e hipaban y sollozaban con él, pero algunos hombres le escupían y comentaban: ahora tiene miedo, se ha ensuciado los pantalones el muy cabrón. Unos pasos más atrás, Cipriano iba recogiendo los insultos e improperios  que las palabras del Doctor despertaban en el pueblo. De esta manera entraron en la calle de Santiago, donde la masa de gente era más densa aún, casi impenetrable, y los borricos avanzaban el paso, entre los alabarderos. Grupos de mujeres endomingadas, con vistosos atavíos, se asomaban a las ventanas y balcones para ver pasar la procesión y comentaban los incidentes a voz en grito, de lado a lado de la calle. Los chiquillos lo invadían todo, retozaban, dificultaban  la ya difícil circulación, aturdían  soplando sus silbatos o los titos huecos de los albaricoques. Y, en medio de  aquella barahúnda, todavía llegaban a oídos de Cipriano  frases truncadas del Doctor, palabras sueltas de su interminable sololoquio. Pero su atención, sin apenas advertirlo, iba en otra dirección, su débil cerebro se desplazaba hacia Minervina, hacia su airosa figura, decidida, la soga del ronzal en su mano derecha, abriéndose paso entre la multitud. Se recreaba en su gentileza y, al contemplarla, sus ojos cegatosos se llenaban de agua. Sin duda, era Minervina la única persona que le había querido, cunpliendo el mandato divino de amaos los unos a los otros.

Miguel Delibes, El hereje, Barcelona, Editorial destino, 1998, pp. 486-487.

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