EN EL CENTENARIO DE GABRIEL CELAYA

(Procedencia de la imagen)

No queremos dejar pasar que hoy, 18 de marzo, se celebra el nacimiento de  Gabriel Celaya, nacido Rafael Gabriel Juan Múgica Laceta, el poeta de Hernani que vino a Madrid para hacerse ingeniero, que  pasó por la Residencia de Estudiantes y  se codeó con lo más granado de la cultura y la intelectualidad de la época: Unamuno, Ortega, Juan Ramón, Lorca, Dalí, Moreno Villa, Pablo Neruda...

Perteneció a la llamada Generación del 36 y fue, junto con Blas de Otero, un destacado representante de la llamada poesía social de los años 50, aunque su trayectoria poética fue muy variada. Celaya, el ingeniero, dejó el trabajo en la empresa familiar, padeció la cárcel franquista, fundó revistas, amó la vida y a Amparo Gastón, que fue la amada, la compañera  y, sobre todo, escribió versos.

Para Gabriel Celaya, como recoge Vicente Tusón, "un poeta es, por de pronto, un hombre" y "ningún hombre puede ser neutral". La poesía es un instrumento para transformar el mundo, es "un arma cargada de futuro". 

Vamos a recordarle con algunos de sus poemas. El primero quiero dedicárselo a Josefina Aldecoa, la escritora, la maestra, la compañera de Ignacio, que nos dejó hace dos días. El segundo -uno de mis preferidos-, como diría Manolito el de Carabanchel, al mundo mundial.

Educar

Educar es lo mismo

que poner un motor o una barca ...;

hay que medir, pensar, equilibrar ...;

y poner todo en marcha.

Pero para eso,

uno tiene que llevar en el alma

un poco de marino, ...

un poco de pirata, ...

un poco de poeta, ...

y un kilo y medio de paciencia

concentrada.

Pero es consolador soñar

mientras uno trabaja,

que ese barco, ese niño,

irá muy lejos por el agua.

Soñar que ese navío

llevará nuestra carga de palabras

hacia puertos distantes, hacia islas lejanas.

Soñar que cuando un día

esté durmiendo nuestra propia barca,

en barcos nuevos seguirá

nuestra bandera enarbolada.

Momentos felices

Cuando llueve, y reviso mis papeles, y acabo

tirando todo al fuego: poemas incompletos,

pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,

fotografías, besos guardados en un libro,

renuncio al peso muerto de mi terco pasado,

soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,

y así atizo las llamas, y salto la fogata,

y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,

¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente

--el pitillo en los labios, el alma disponible--

y les hablo a los niños o me voy con las nubes,

mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,

las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos

desnudos y morenos, sus ojos asombrados,

y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,

salpican de alegría que así tiembla reciente,

¿no es la felicidad lo que siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,

pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,

aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,

y yo asisto al milagro --sé que todo es fiado--,

y no quiero pensar si podremos pagarlo;

y cuando sin medida bebemos y charlamos,

y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,

y lo somos quizá burlando así a la muerte,

¿no es felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido

con el balcón abierto. Y amanece: las aves

trinan su algarabía pagana lindamente:

y debo levantarme, pero no me levanto;

y veo, boca arriba, reflejada en el techo

la ondulación del mar y el iris de su nácar,

y sigo allí tendido, y nada importa nada,

¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?

¿No es felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores

y, apretando los dientes, las redondas cerezas,

los higos rezumantes, las ciruelas caídas

del árbol de la vida, con pecado sin duda

pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,

regateo, consigo por fin una rebaja,

mas terminado el juego, pago el doble y es poco,

y abre la vendedora sus ojos asombrados,

¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.

Y con el día digo su trajín, su comercio,

la busca del dinero, la lucha de los muertos.

Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,

me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,

y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,

y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,

sencillamente limpio y, pese a todo, indemne,

¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,

me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:

"Estaba justamente pensando en ir a verte."

Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,

pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,

sino de cómo van las cosas en Jordania,

de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,

y al marcharme me siento consolado y tranquilo,

¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;

pasar por un camino que huele a madreselvas;

beber con un amigo; charlar o bien callarse;

sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;

mirarse en unos ojos que nos miran sin mancha,

¿no es esto ser feliz pese a la muerte?

Vencido y traicionado, ver casi con cinismo

que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,

¿no es la felicidad que no se vende?

GABRIEL CELAYA

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