EN OCASIONES... LEO LIBROS

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Tue, 21 May 2013 17:06:00 +0000

Atrapados en la montaña. (Minho)

La avalancha había tapado todas las puertas y ventanas. Dejé que Taemin se peleara con el fuego y recé para que no acabáramos saliendo en llamas. Era tan sumamente torpe cuando se lo proponía…

Me dirigí a la cocina a por el teléfono, sin muchas esperanzas de que hubiera línea. Tal y como esperaba, no funcionaba. Pensé en utilizar el teléfono móvil, pero estaba sin batería. Tal vez el de Taemin… No, imposible. Habíamos vuelto a la cabaña precisamente porque no lo encontraba.

Sopesé todas nuestras posibilidades y llegué a la conclusión de que, por mucho que quisiéramos ayuda, estábamos aislados. Deseé que Taemin no hubiera perdido el móvil, así no tendríamos que haber venido y la avalancha nos hubiera pillado fuera, junto a Key, Onew y Jjong. Esperaba que esos tres estuvieran bien y que, en una escapada romántica, Jjong y Key no hubieran abandonado a Onew.
Nuestra supervivencia era lo más importante. Debía comprobar nuestros víveres y ropa para calentarnos. Una vez comprobado los escasos alimentos que nos quedaban después de una semana de convivencia, recordé el motivo de nuestra salida tras haber pasado el día fuera: hacer la compra.
No me rendí y seguí buscando en cajones y armarios. Al final, sólo encontré un libro de supervivencia. Agradecí mi suerte y me dirigí al segundo piso en busca de mantas. Podía escuchar cómo Taemin tiraba todo a su paso cada vez que hacía algo. No pude evitar una sonrisa.

Empecé a hojear el libro y encontré lo que quería: formas de evitar una hipotermia. Leía todo por encima, pero mis ojos se pararon en una frase que venía a decir que es mejor estar desnudos para compartir el calor. Esperaba no tener que llegar a esos extremos porque… Uff… La última vez que vi a Taemin desnudo tuve que ir a ducharme con agua congelada para no comérmelo ahí mismo.

Despejé mi mente (con cierta dificultad) del cuerpo desnudo de Taemin y continué con mi labor. Tenía que cargarme de mantas, edredones y abrigos con los que formar un nido en el que mantenernos calientes.

Deshice las camas según miraba en las habitaciones e iba dejando lo que encontraba en el pasillo. Volvía a consultar el libro una y otra vez, y encontré que debía comprobar las ventanas.

Hasta ese momento ni se me había pasado por la cabeza dirigirles ni una mirada, y lo que vi fue desolador. Las ventanas que daban a la montaña estaban completamente tapiadas por la nieve. Eché los pestillos y moví algunas cosas delante de ellas para evitar que estallasen por la presión. Me pregunté si al menos se vía alguna parte de la cabaña.

Los gritos de Taemin, completamente angustiado, me devolvieron al mundo real.
Bajé las escaleras e inmediatamente se lanzó a mis brazos, llorando y con lo que parecía que acabaría en un ataque de hipo.
Una vez lo hube tranquilizado, le felicité por su pequeño fuego y nos dispusimos a colocar lo que sería nuestro refugio.

(∿°○°)∿ ︵ ǝʌol

Lo primero en acabarse fue la comida. Apenas nos había durado 12 horas. También se acabaron la leña y los carbones. Maldecía cada vez más que no hubiéramos ido a comprar antes. Lo maldecía al menos diez veces cada minuto. Al final tuvimos que coger libros, sillas y mesas para usarlos como combustibles.
Ambos observábamos cómo ardían los recuerdos y las fotografías de nuestros álbumes. Agradecí la tecnología digital y que tuviera las auténticas en mi portátil a salvo, en casa.
Taemin daba cabezadas apoyado en mi hombro. Habíamos hablado de las posibilidades de nuestro rescate y habíamos reído imaginando las reacciones de Key y su voz chillona.
Finalmente, nuestro fuego se apagó con el último álbum y el último pedazo de silla. Taemin intentaba controlarse pero era incapaz de evitar que sus dientes castañearan y que los espasmos recorrieran su cuerpo.
Agarré sus manos con la esperanza de no tener que llegar a desnudarnos. Sin embargo, me di cuenta de que probablemente sería nuestra última noche juntos y, de forma desinteresada, metí sus manos dentro de mis camisas, en contacto con mi cuerpo.
Taemin dijo una frase que no comprendí por su constante castañeo, pero me imaginaba qué sería.

-Está bien, Tae. Se me acaba de ocurrir una idea… -al final sí que acabaríamos desnudos. Le acerqué a mí y comencé a desvestirlo. Como siempre, se dejó hacer confiando ciegamente en mí.

Sólo se quejó del frío, y comprendí por qué cuando yo también sentí el frío en mi templado cuerpo. Ignoré su mirada sobre mi cuerpo. Había decidido que no era indispensable quitarse la ropa interior. Cuando volvió a estremecerse decidí que era suficiente de mirarme.

-Ven aquí… -no era mi intención hacerlo, pero el contacto con su cuerpo me impidió pensar y empecé a besarlo.

Recorrí sus labios de forma audaz, lleno de deseo. La urgencia que sentía de tenerlo conmigo para siempre hizo que se me escapara una confesión.

-Te quiero, Lee Tae Min. Y si esta va a ser la última noche de nuestras vidas, no voy a dejar que pase tan fácilmente.

(∿°○°)∿ ︵ ǝʌol

Tengo un hombre desnudo entre mis brazos. Tengo a mi pequeño entre mis brazos. Aunque si lo ves de espaldas, parece una princesa… Una pequeña princesa dormida, esperando a su príncipe azul y su beso. Aunque en este caso fuera un equipo de rescate. Pero el beso sí podía dárselo.

Cuando deposité el beso en sus labios me di cuenta que algo no iba bien. Estaban fríos. Comprobé sus manos y también estaban frías. No podía ser. No podía ser. No. No, no, no. No podía morirse ahora. No podía dejarme solo.

Empecé a zarandearlo y a llamarlo. Grité su nombre mil veces más. No respondía…
Lo cargué en brazos y lo llevé al baño. Mientras se calentaba y se llenaba la bañera, lo mantuve contra mi cuerpo, rodeados por toallas.

Nos metí a los dos en la bañera. El agua estaba tan caliente que abrasaba mi piel. Esperé un poco para volver a comprobar su temperatura. Ya no estaba tan frío, pero sabía que esto no era el final.
¿Decía algo el libro de antes sobre qué hacer en estos casos? Daba igual, no era capaz de recordarlo.
Dudé entre sacarlo y calentarlo con una toalla o si quedarnos dentro de la bañera. Me decidí por lo último. Quité el tapón y dejé que el agua, ya fría, huyera por el desagüe. Abrí la alcachofa de la ducha y nos situé debajo. ¡DEMONIOS! ¡Ahora sí que me estaba quemando!
No sé cuánto tiempo llevábamos ahí debajo. Sólo sé que, de repente, algo que parecía un tornado abría la puerta. No me giré para ver quién era. No quería saberlo. Sólo quería que mi pequeño Taemin se calentara de una vez.

-¡Jonghyun! ¡Onew! –era una voz sumamente aguda y familiar, y no sabía a quién me recordaba. Esos nombres… también me sonaban.- ¡Corred! ¡Mi pequeño Taeminnie! ¡Mi bebé!

Noté que alguien intentaba apartarme de Taemin, pero mis músculos estaban agarrotados después de tanto tiempo bajo el agua en la misma posición. Tampoco podía hablar, mi garganta también estaba agarrotada.

Cuando consiguieron quitarme a Taemin, perdí el conocimiento en brazos de alguien. Supongo que uno de los de rescate.
(∿°○°)∿ ︵ ǝʌol

Desperté en un hospital. Solo. No había nadie entre mis brazos.
Me levanté rápidamente de mi camilla y busqué a mí alrededor. Divisé la cama de Taemin, unas cuantas más allá de donde yo me encontraba.

No sé cómo lo hice, pero llegué a sentarme a su lado. Tampoco me di cuenta de cuándo había agarrado su mano. Caliente. Caliente. Menos mal.

Empezó a despertar y sentí el egoísta deseo de ser lo primero que viera. Cuando enfocó sus ojos hacia mí, y distinguió mis rasgos, una sonrisa se dibujó en su cara.

-Buenos días, Taeminnie. - ¿”Buenos días”? No tenía ni idea de qué hora y día era, pero no me importaba. Una sonrisa se apoderó de mis labios. - Parece ser que aún vamos a tener unos cuantos años más para nosotros…

Atrapados en la montaña. (Taemin)

Después de haber pasado todo el día en el bosque nevado regresamos a nuestra pequeña cabaña, situada a una distancia prudencial de la ladera de la montaña. De repente sentimos un fuerte estruendo. Una enorme masa de nieve, de dimensiones geológicas, se precipitaba sobre nosotros. Estábamos solos, aislados. Te miré a los ojos, intentado disimular mi terror, mi incertidumbre…
Pero tú ya sabías que estaba ahí antes de que nuestros ojos se encontraran. Acercaste tu mano suavemente a mi mejilla antes de darme un tranquilizador beso en la frente.

-Tae, no te preocupes. Vamos a estar bien, ¿vale? –me prometiste con una sonrisa en tus labios, los mismos que se habían encontrado de forma casual o intencionada con los míos tantas veces.

Sentir que te preocupabas tanto por mí hizo que mi corazón se encogiera por no poder ser yo el que te reconfortara alguna vez. Decidí luchar contra las lágrimas de angustia que empezaban a asomar en mis ojos. Mientras tú fuiste a pedir que nos rescataran por teléfono, yo fui a intentar encender el fuego del enorme salón.

Tropecé numerosas veces con el rojo sofá, lleno de cojines y mantas perfectamente dobladas, que estaba en medio de la sala. La mesa del café tampoco se libró de acabar tumbada en el suelo unas cuantas veces. Finalmente, conseguí encender un cómodo fuego sin quemarme a mí (o a la cabaña) en el intento. Me di cuenta que llevaba mucho tiempo sin oírte.

-¿Minho-yah…? ¡Minho-yah! –Llevabas un rato desaparecido… - Minho-yah… ¿dónde estás? –empecé a desesperarme, no estabas en el piso de abajo y no conseguía tranquilizar mi corazón.

-¿Taeminnie…? –Me llamaste desde las escaleras del segundo piso y pude notar que la angustia abandonaba mi pecho -¿Taemin? ¿Estás bien? ¿Por qué estás llorando…? –No me había dado cuenta de la humedad que recorría mis mejillas… -Está bien, Tae. Estaba comprobando que las ventanas estuvieran cerradas y que no pudiera pasar la nieve…

Me lancé a tu pecho y dejé que el miedo recorriera mi ser. Otra vez había sucumbido a mis debilidades y no podría demostrarte que ya no era un niño de catorce años, sino que tenía veinte y que era capaz de cuidarte. Tus brazos rodearon mi espalda y tu cabeza se posó sobre la mía. Recorriste mi espalda desde los hombros a la cintura y ahí dejaste descansar tus grandes manos.

(∿°○°)∿ ︵ ǝʌol

El tiempo transcurría lentamente. El fuego moría y nuestro último álbum de fotos se consumió rápidamente junto a la última silla de la cabaña. Seguíamos esperando nuestro prometido rescate.

No podían olvidarse de nosotros. Onew, Jjong y Key-Umma no lo permitirían. Sobretodo Key-Umma.

Sonreímos los dos al pensar en cómo debería de estar ahora, histérico perdido, amenazando de muerte a los guardabosques y al equipo de rescate.
Seguro que su voz se había puesto tan aguda que Jjong había tenido que llevárselo de ahí para que pudieran trabajar en condiciones.

(∿°○°)∿ ︵ ǝʌol

Cuando se apagó el último resquicio de fuego notamos cómo descendía la temperatura de forma constante. Si hubiéramos tocado las ventanas, no hubiéramos hallado forma de separarnos después.

Ya no nos bastaba con el nido de numerosas mantas que habíamos hecho. Cada vez tenía más frío y mis dientes empezaban a castañear. Pronto todo mi cuerpo estuvo temblando.

Tus manos sujetaron las mías para calentarlas. Una vez pararon de temblar las metiste debajo de tus numerosas camisas, en contacto con tu piel.

-M-Minho-yah…. N-no c-creo q-que eso s-sea l-lo me-mejor… -conseguí articular a través de mis helados labios.

-Está bien, Tae. Se me acaba de ocurrir una idea… -me acercaste a ti y comenzaste a desvestirme, sin dejar que las mantas se cayeran de mi ahora semi-desnudo cuerpo.

-¡M-Minho-yah! ¡Ahora s-sí q-que tengo f-frío! –me quejé en un intento de sobreponerme.

Te reíste de mí y te desnudaste a ti mismo, dejándote sólo la ropa interior. Una vez desnudos los dos no pude evitar perder mi mirada por tu esbelto y cálido cuerpo. Cuando un escalofrío te recorrió entero, decidiste que ya no me dejarías observarte.

-Ven aquí… -soltaste un gruñido antes de empezar a besarme con pasión y no te detuviste salvo para hablarme. -Te quiero, Lee Taemin. Y si esta es la última noche de nuestras vidas, no voy a dejar que pase tan fácilmente.

Lo último que recuerdo es sentir fuego por todo el cuerpo. Fuego y placer antes de caer dormido a tu lado, abrazándonos.

(∿°○°)∿ ︵ ǝʌol

Desperté en una sala blanca. No sabía dónde estaba ni por qué. Lo único que sabía es que tu mano agarraba la mía y me transmitía calor.

Ahí estabas tú, sumamente cerca de mí, casi tocándose nuestros labios.

-Buenos días, Taeminnie –me dijiste sonriente-. Parece ser que aún vamos a tener unos cuantos años más para nosotros…

No pude evitar sonreír y darte un profundo y sincero beso.

JULIA MUÑOZ, 2º Bachillerato A

1º premio prosa

(mayores de 16 años)

ESPADAS DE NOCHE

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Tue, 21 May 2013 16:33:00 +0000

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ESPADAS DE NOCHE

Obviamente no podía dejar que ninguno de los dos acabara con la vida del otro, mi autoritario aunque querido amo Llamado Santiago empuñaba en su mano una espada bastante pesada, por lo que le sería más difícil tener cierta agilidad a la hora de contraatacar. Frente a el, un joven, Llamado Lucas, de unos dieciséis años, bastante joven para desenvainar una espada en combate, pero en su mirada se notaba cierto grado de furia.

Ambos mantuvieron las miradas durante un largo tiempo. La tensión se podía cortar en el aire con cuchillo, ni una mueca, ni un gesto...Situados a una notable distancia, y nada, no hacían nada. De repente, como si de la nada, casi a la par empezaron a Correr uno hacia el otro gritando enfurecidos, desenvainando las espadas al vuelo.

Al primer choque de sus armas le sucedieron unos cuantos más y, de pronto, una sacudida de ambos, cayeron al suelo casi sin aire, no veía muy claro el motivo de todo esto, desconocía qué tipo de suceso tan perturbador les había enloquecido de tal manera que les hiciera acabar batiéndose en duelo.
Se levantaron después de unos minutos en el suelo recobrando el aire, y comenzaron de nuevo a agitar las espadas en el aire. Sus gritos, casi gruñidos, producían un gran escándalo en aquel claro del bosque.

Algo ocurrió de repente, una desafortunada herida en la mano de aquel muchacho, producida seguramente por una estocada de mi amo, hizo que este arrojara sin querer su espada al suelo quedándose indefenso.
El señor autoritario que mandaba sobre mí se aprovechó de este descuido fortuito, levantó su pierna en el aire y le propinó una patada en el pecho, un golpe seco que le hizo caer al suelo casi sin aliento.

Santiago Dispuso su espada en el gaznate de Aquel joven, ya está, un poco de presión sobre el mago de la afilada espada y esta le atravesaría el cuello de lado a lado. Lucas no opuso resistencia, ni siquiera imploró ningún tipo de compasión, parece ser que ahora el honor era más importante.

De repente, cuando Mi amo iba a proclamar su sentencia, se oyó de fondo el galopar de un caballo. Paró junto a mi un caballo blanco, quizás fuera de raza árabe. Se quedaron suspensos al ver la extraña figura que se apeó del caballo, y con mucha cortesía fue a besar sus manos. Yo casi boquiabierto pude contemplar la belleza de aquella mujer, Rubia, de piel muy clara. Parecía levitar en el aire. Tomó asiento en el suelo y besó la frente del muchacho. Rompió de cuajo un lado de la falda blanca que vestía y lo enrolló y anudó a la mano de Lucas taponando la herida. Creo que iba entendiendo el porqué de aquel estúpido duelo. Ambos no pronunciaban palabra alguna, simplemente contemplaban la belleza de aquella mujer y de vez en cuando se dedicaban alguna que otra mirada de Desprecio.

Aquella mujer se levantó grácilmente del suelo y tendió su mano a Lucas, el cual casi embobado se precipitó sobre sus labios. Ambos caminaban a la par con una sonrisa en los labios y se montaron en aquel caballo blanco perdiéndose inmediatamente en ese bosque oscuro.

Santiago, mi amo, hincó las rodilla en el suelo, y se queda cabizbajo llorando. No me atreví a acercarme a darle ningún tipo de animo puesto que sabía que sus heridas no se podían sanar de ningún modo.

Desperté a la mañana siguiente con los primero rayos del sol sobre un manto de hierba verde en aquel claro del bosque en donde la noche anterior le habían roto el corazón a un caballero. Miré al frente, pero Santiago ya no se encontraba allí, solo su espada aún manchada de la sangre de Lucas, Y aunque lo busqué por todo el bosque, nunca más en la vida supe de Mi señor, ni del joven Lucas, ni de aquella hermosa mujer.

JOSÉ ANTONIO SÁNCHEZ, 2º Bachillerato B

2º premio prosa

(mayores 16 años)

DAMAS, CABALLEROS Y DRAGONES

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Mon, 20 May 2013 16:31:00 +0000

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Damas, caballeros y dragones

Érase una vez en una no lejana y sí típica clase de lengua castellana y literatura de segundo de bachillerato, unos caballeros y doncellas del siglo XXI se encontraban analizando una ardua y complicada oración simple: “Beatriz y Santiago vendrán hoy a la fiesta”. En tan intrínsecas cavilaciones se encontraban sumidos todos que no se dieron cuenta de que el cielo se tornaba de otro color y comenzaba una fuerte lluvia (las persianas bajadas no eran una excusa).

Era última hora, y tras finalizar el análisis sintáctico, como si de un regalo del cielo se tratase sonó el timbre y los estudiosos y pensativos alumnos salieron sin prisa, pero sin pausa de su sagrado templo, el instituto.

Entre aquellos alumnos existía un ser de incalculable belleza y nobleza llamada lady Marta. Ella y sus doncellas, tras dejar atrás las verjas del santuario en el que pasaban 35 horas semanales, se dispersaron a correr como el viento sin volver la cabeza atrás. No volverían a pensar en la frase de sintaxis nunca más, a no ser que el profesor la recordara en alguna clase de lengua futura.

Mientras lady Marta y compañía se dispersaban raudas y veloces, había otros quienes se quedaron suspensos al ver la extraña figura de un caballero de armadura oscura que se apeó de su caballo, suponemos que sería suyo o puede que fuera del rent-a-car, y que con mucha cortesía fue a besar las manos de lady Laura. Tras aquel gesto tan tierno, ambos se habían subido al caballo y se habían perdido a lo lejos, cabalgando por la verde pradera en dirección al castillo del caballero semanal de la inocente lady Laura.

Tras quedarse vacío el templo estudiantil y cerrarse sus puertas hasta el próximo dies lunae, este se quedaba un tanto triste y con un aura de soledad injusta. Ya no estaba en vida el bedel que antaño lo guardaba los fines de semana, ya no estaban los perros amenazantes que procuraban la paz y la seguridad del edificio.

Sus alumnos, desligados de los libros y los papiros, de las tareas y los ábacos, se perdían en los bosques disfrutando de su mocedad. Encendían hogueras y bailaban al son de laúdes tocados por apuestos caballeros de armadura brillante cuyas voces armoniosas entonaban canciones paganas. Movidos por la música y unos brebajes mágicos formaban tales estruendos que hacían preguntarse a las pobres e indefensas criaturas del bosque encantado si eran gentes de guerra las que atravesaban ese bosque tenebroso suyo, que hacía mucho que había dejado de asustar a los humanos. Menuda vergüenza sentían los dragones al aterrarse de aquellos modernos jóvenes, ¿dónde habían quedado las tradiciones? Se sentían simples camaleones, que tenían que camuflarse para pasar desapercibidos ¡cuán afligida era su decadencia!

Y así era la vida, en aquellos tiempos, de esas ladies con ungüentos de bruja en sus rostros y esos caballeros de peinados desafiantes que adoraban cada uno de los rincones de sus liceos y los saberes que en ellos habían adquirido así como todos los recónditos lugares de los bosques mágicos que solían frecuentar.

EMINA PERVAN, 2º Bachillerato A

1º accésit prosa

(mayores de 16 años)

CONSAGRACIÓN DE LA PRIMAVERA

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Mon, 20 May 2013 13:10:00 +0000

Pensamientos primaverales de La Cañada

Consagración de la primavera

En una tarde húmeda, cuando faltaban apenas horas para que se produjese el equinoccio de primavera, se hallaba descansando en la charca Tomasa, la señora Culebra, cuando apareció por allí Paquita, la señora Rana.

- Hola, señora Tomasa, cuánto tiempo sin verla. ¿Cómo se encuentra?

-Hola, Paquita. Pues, mira, hija, ya me ves, descansando un poquito antes de seguir, que hoy me vienen a casa a cenar la pequeña y el mayor, y ya sabes tú lo que pasa, que una se tiene que tirar todo el día metida en la cocina.

- Anda, pues mira qué bien mujer, vas a tener a toda la familia reunida. ¿No va a ir tu Ana Mari?

- Ay, hija, mi Ana Mari... qué disgusto. ¿Sabes con que nos apareció hace dos meses? ¡Con que se ha enamorado de un culebro negro! Y ya ha tenido huevos y todo, todos ellos negros, claro. Al fin y al cabo son también mis nietos, y Dios sabe que yo los quiero a todos por igual, pero, por favor, hay que tener un poquito de sentido común. Que digo yo que si Dios puso a culebras negras por un lado y blancas por otro, será por alguna razón, digo yo. ¿O no crees que sea así, Paquita?

- No sea así, doña Tomasa, que los tiempos han cambiado mucho.

- ¿Que si han cambiado mucho? iMuchísimo! Y para mal. Ya me gustaría verlos cuando yo era joven, ya, les hubiera ido bien. Y es que esta juventud ya no tienen modales, ni respeto, ni nada. ¿Y sabes quién tiene la culpa Paquita? Toda esta gente que aparece en la televisión, armando jaleo que si huelga por aquí, que si huelga por allá, que si necesitamos una revolución... ¿Sabes que necesita esta gente? ¡Mano dura Paquita, mano dura ¡ A ver, no me vayas a malinterpretar, que tampoco hay que llegar a los extremos. Que no digo que volvamos a estar como hace cincuenta años, pero sí hay que tener un poquito de responsabilidad y tener las ideas más claras. El otro día, sin ir más lejos, leí en un periódico que se dejaron aquí en la orilla dos muchachos, un artículo sobre el presidente del gobierno que tienen ahí arriba. Y oye, que menos mal que existe gente como él que lucha por sus ciudadanos y que propone salir adelante. Y aun así no quieras saber tú la que le está cayendo.

- Hombre Tomasa, yo tengo entendido que allí arriba está formando una buena.

- Pamplinas Paquita, pamplinas. Lo que está haciendo es mejorar el sistema. Y el nuestro en concreto, ¿o tú que te crees, que de no ser por él ibais a estar tú y tu familia con vuestras patitas todavía? Pues no hija, no, estarían en la mesa de alguna familia de bien. Y es que esto está cada vez peor, y nosotros tenemos que dar gracias a que contamos con el sueldo que nos da Frank De La Jungla por aparecer en sus programas, que si no yo no sé de qué íbamos a vivir. Pero lo mejor de todo es que con la que está cayendo, hay gente que ganando un buen sueldo, aún se queja de su situación. Por ejemplo, los toros. Que dime tú Paquita qué queja tienen. Encima de que a pesar de ser un animal inútil se les da una muerte digna, y dinero suficiente para su familia, se quejan, iQue ahora dicen que son republicanos nada menos! Que están cansados de ser el icono español y quieren estar tranquilos. Pero bueno que barbaridad es esa del republicanismo. ¡Lo que deberían es estar eternamente agradecidos de ser uno de los iconos de nuestro país! Y encima sin Rey. ¿Qué es eso de que un país no tenga Rey? ¿Que somos, Portugal? Bueno, bueno... ¡Por no hablar de los búhos! Resulta que se han vuelto todos ateos, toditos ellos. Y tienen a todo el humedal revolucionado.

- Los buhos son muy sabios, saben de lo que hablan.

- i Qué van a saber esos descreídos! Pero bendita sea, como se piensan entonces que han aparecido ellos, que hemos aparecido todos nosotros y lo que nos rodea. ¿Por arte de magia? ¡Al infierno con ellos! Espero que Dios sea justo y sepa lo que hacer con esa clase de animales, que no les baste con arrepentirse en el último momento. ¡A ver si va a resultar que ahora entrar en el cielo va ser gratis! Dicen los muy resabiados que tenemos que leer a un tal Nietzsche. Porque claro, esa es otra. No imaginas tú la que les ha entrado a todos con el leer y la cultura. Sin ir más lejos, mi nieto, el mayor, dice que quiere ser músico y estudiar música a nivel profesional. ¿Qué oficio es ser músico? ¿Dónde ves tu que ponga "se busca músico"? Habráse visto. Pero además no cualquier música, que dice que le gusta la música clásica y el jazz.

- A mí me gusta el jazz.

- ¡Que te va a gustar a ti! i Anda, Paquita, por Dios, que no tienes ni idea! Chorradas, donde este Julito Iglesias... Ay señor... Mira, por ejemplo, el pequeño de la Carmen, que ya es abogado. Y el de la Manoli, notario. Pues claro, hombre, como tiene que ser. Yo me paro a pensarlo y me entran los siete males. En fin hija, que está el mundo loco. ¿A ti te va todo bien?

- No nos podemos quejar, de momento. ¿Y tu marido cómo anda?

- Pues con la cadera rota otra vez, y encima enfadado con el yerno. Un cuadro Paquita, un cuadro...

- Bueno, no se preocupe usted, ya verá como todo irá a mejor.

- Dios te oiga, hija, dios te oiga... Bueno, que ya se está echando el Sol y tengo que preparar todo en poco tiempo. Nos vemos pronto Paquita.

- Lo mismo digo señora Tomasa, ¡y disfrute está noche con los suyos!

Y así se separaron Tomasa, la señora culebra, y Paquita, la señora rana. Y toda la charca se preparó para el luto, pues no es un nacimiento, sino un entierro: la primavera llega para poner sus flores sobre la tumba del lívido invierno.

ADRIÁN CRESPO, 2º Bachillerato A

2º accésit prosa

(mayores de 16 años)

EL NIÑO QUE SE ENAMORÓ DE UN LIBRO

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Sun, 19 May 2013 09:40:00 +0000

Procedencia de la imagen

El niño que se enamoró de un libro

Esta es la historia de un niño que aprendió lo que era leer.

Un día Pablo se aburría tanto que decidió buscar un entretenimiento, encontró un libro y vaciló antes de abrirlo, pero al final lo abrió.

El primer capitulo le llamó tanto la atención, que decidió darle una

oportunidad. Empezó a leer y a leer, hasta engancharse, tanto que se sentía

dentro del libro.

De repent, su imaginación lo transportaba a la escena que leía en

el libro, en cada letra del libro sentía emoción. Nunca antes había sentido tanta satisfacción leyendo un libro.

Aunque le duró poco.

Pero, ¡lo que le duró! Solo sabía hablar de su libro, le gustaba tanto que soñaba, que vivía lo que ese día había leído.

Como os he dicho eso no duró mucho, y cuando acabó el libro sintió un vacío enorme en su interior, y sabía que solo lo llenaría leyendo la siguiente entrega.

Todo se desmoronó de repente, sus notas bajaron de forma alarmante y su forma de ser se agravó.

Sus padres, al darse cuenta, decidieron comprarle no solo la siguiente sino los dos siguientes. Pablo no sabía cómo agradecérselo a sus padres, pero su satisfacción era enorme y todo volvió a su estado normal y sus padres se dieron cuenta de que solo necesitaban eso como

agradecimiento.

Pablo acabó el libro, aunque no haya encontrado nada parecido, está contento de poder haber acabado todos los libros de esa historia.

Mario Cereceda, 2º ESO A,

1º premio prosa
(menores de 16 años)

MI MUNDO

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Sun, 19 May 2013 08:46:00 +0000

"Sueños", de Littlepixer

MI MUNDO

En mi mente hay un lugar,

que reservado a los sueños...

mis visiones y deseos,

no lo puedo controlar.

Pero siempre que me duermo;

sin pedirme nada a cambio,

me adormezco en ese abrazo

y me permite soñar.

¡Quien te lo ha dicho!

Que soy una niña muy lista,

estudiosa y ejemplar

y aunque me gustan los sueños;

por más que me esfuerzo en ellos,

no los puedo controlar.

¡Quien te lo ha dicho!

Que yo sé, que en su abanico,

siempre tengo protección,

que es mi Ángel de la Guarda,

que siempre conmigo va,

que me avisa de peligros

y me da muchos amigos.

¡Quien te lo ha dicho!

Que ese lugar de mi mente

al que yo llamo “MI MUNDO",

guarda MIS SUEÑOS profundos,

mis visiones y deseos

mi mente y mi corazón.

No lo pueden controlar,

pero siempre que me duermo

(ÉL) me permite soñar.

Natalia Fernández, 2º ESO A
1º premio poesía
(menores de 16 años)

ANTONIO MACHADO SE PASEA POR LA CAÑADA

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Fri, 17 May 2013 07:32:00 +0000

Estos días azules...

Como ya venimos anunciando, en La Cañada aceptamos la propuesta de pasear con Machado, y hoy queremos mostraros el camino recorrido. Ha sido un paseo delicioso y muy enriquecedor, así que quizá no termine aquí...Desde los departamentos de Lengua y Literatura, Música, Dibujo y Diseño y Francés hemos planteado tareas diversas que tenían como objetivo común acercar la poesía y la vida de uno de nuestros poetas más destacados. El resultado es este espacio que hemos llamado "Estos días azules", pues así esperamos que lo recuerden nuestros alumnos. Para los profesores ha sido una experiencia muy estimulante, entre otras cosas, porque ha sido una excusa para derribar paredes en las aulas y trabajar objetivos comunes. Una vez más, la propuesta de A pie de aula, Blogge@ando, Re(paso) de Lengua y Tres Tizas ha resultado muy interesante y motivadora.

Os invitamos a recorrer nuestro paseo. Como botón de muestra, dejo aquí este vídeo elaborado por Alba Ruiz y Beatriz Garrido, alumnas de 2º ESO B, sobre la vida del poeta. Se han convertido en expertas biógrafas de don Antonio, y han hecho una estupenda selección de imágenes, texto y música. Detrás de los apenas 6 minutos hay muchas horas de trabajo. Como ellas, el resto de alumnos se ha tomado con gran interés las distintas tareas, por lo que desde aquí, una vez más, tanto mis compañeros como yo, les felicitamos por su esfuerzo.

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LAS LECTURAS DE EL QUIJOTE (I)

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Fri, 10 May 2013 07:37:00 +0000

Así vio Gustavo Doré a Don Quijote pensando en Valdovinos y el Marqués de Mantua
(DQ, I, 5)

El final de curso está aquí, a la vuelta de la esquina, y en clase de Bachillerato estamos tratando de aprovechar las últimas semanas acercándonos a la literatura de los Siglos de Oro desde un texto al que le estamos dedicando cierto tiempo, como ya hicimos con Coplas a la muerte de su padre o La Celestina: ni más ni menos que el sin par Don Quijote de la Mancha. Vamos a empezar a tirar del hilo desde el Romancero, que nos conducirá irremisiblemente a otros textos y a otros poetas.
De momento, esta es la primera parada.

¿LEER ES VIVIR DOS VECES?

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Thu, 02 May 2013 10:14:00 +0000

Juan Mata en Casa del Lector

Como ya anunciamos hace tiempo en este blog, Casa del Lector acoge esta primavera una serie de Diálogos de Lectura dirigidos a personas vinculadas a los libros desde distintas perspectivas. El primero de los diálogos, al que tuve el placer de asistir, contaba con la presencia de Juan Mata, profesor de Ciencias de la Educación de la Universidad de Granada y promotor de la Asociación Entrelibros.

De entrada, me gustó mucho la manera en que Mata se presentó, como miembro de un grupo de personas que se dedica a llevar la lectura en voz alta a espacios en los que quizá, a priori, los libros no son una necesidad urgente, pero sí un maravilloso regalo: hospitales, cárceles, barrios marginales, asociaciones diversas.

Resumir en unas pocas líneas todo lo que se dijo y todas las reflexiones que este diálogo me provocó, todas las preguntas que quedaron abiertas y que están a la espera de su respuesta o al menos de un intento de búsqueda, me resulta muy difícil, pero voy a tratar de destacar lo esencial.

Mata partía de un hecho muy básico y esencial, tanto, que a veces a los que andamos "entre libros", entre tanta dinámica lectora, se nos olvida: la lectura en voz alta. Leer a otro, compartir una lectura es iniciar un diálogo, una conversación. Es abrirle un mundo que se introduce suavemente a través del oído (¿hay algo más seductor que una hermosa voz?) y que lleva a su mente a iniciar un viaje o una aventura en los que quizá, inconscientemente- o a propósito, a veces- uno se siente protagonista.

La literatura forma parte de la vida. Leer es vivir más, como lo es disfrutar del arte o de la música. Nosotros, los profesores que tratamos de que nuestros alumnos lean, los padres que pretendemos que nuestros hijos disfruten con la lectura, los adultos en general que pueden ser mediadores entre el joven y los libros, ¿qué podemos hacer para integrar la lectura en la vida?

Los profesores que leemos en clase sabemos que hay momentos -no muchos, por otra parte- en los que se produce un milagro... No sabes cómo ni por qué, pero ese día has leído en clase algo que ni por lo más remoto pensabas que iba a causar esa pequeña revolución. Yo recuerdo uno de esos momentos en un 3º de ESO un poco "duro", hace ya algunos años, leyendo unos fragmentos de las Coplas a la muerte de su padre, de Jorge Manrique. La idea era inciar la clase con la lectura de un pequeño fragmento y pasar a continuación, en la medida en que fuera posible, a hablar del poeta y del contexto en el que se escribió la obra. Mientras leía, ("Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte"...) observé que se hacía un silencio denso, poco habitual en esa aula. Cuando me detuve, pidieron que leyera un poco más. Cuando di por concluida la lectura, hacían preguntas del tipo de de qué se murió su padre, o qué edad tenía Manrique entonces, si era verdad que estaba toda su familia delante...y algunos comentarios: uno que si a su amigo tal se le murió la madre cuando era pequeño; otro que él no quería ni pensar en ese momento; la de más allá, que ella como no había conocido a su padre no sabía que se podía sentir...Sonó el timbre, que interrumpió una de las intervenciones, pero la clase siguió un poco más, hasta que tuve que darla por concluida.

Hablar a partir del libro siempre es más interesante que hablar del libro. Yo creo que la mayoría de los profesores intentamos anclar el libro a la vida, porque sabemos que lo que se siente como ajeno no interesa. Otra cosa es que, a pesar de las buenas intenciones, lo consigamos. En esos diálogos hablamos de la perversidad -a mí al menos me lo parece- de los currículos. En mi caso, profesora de Secundaria, no sabe una ya cómo hacer para acabar un programa inmenso, hacer que escriban y lean lo mejor posible, que no vayan por la vida sin saber qué es un atributo, que sepan quién escribió el Quijote y, a pesar de todo esto, que desarrollen el amor por la lectura, que, por otra parte, parece que es cosa exclusiva de "los de Lengua" (desde aquí, mi reconocimiento a mis compañeros de otras asignaturas que incluyen la lectura como parte de sus actividades).

Como madre creo que lo he tenido mucho más fácil. Mis hijos necesariamente han vinculado el libro y la lectura desde pequeños a un espacio íntimo y cálido que compartían con su papá o su mamá. También a otros actos relacionados con el libro: la visita a la biblioteca, al cuentacuentos, a la librería, al Retiro en junio a la Feria del Libro...Ahora, adolescentes, son lectores distintos, con gustos que a veces comparto y otras no, con temporadas lectoras y otras no tanto. No sé si en el futuro serán "buenos lectores" -¡tanta distracción acecha!- pero creo que llevan un germen dispuesto a brotar en las condiciones necesarias.

Mata planteó también que la literatura es una práctica que ayuda a las personas a construir su identidad. La lectura nos hace entrar en un estado de ensoñación en el que nuestra mente se abre a otros mundos. Somos "máquinas de soñar". Por eso, como adultos responsables de llevar el libro a los niños y adolescentes, debemos crear espacios en los que los jóvenes lectores puedan hacer transferencias del libro a la vida, es decir, puedan hacer que su mundo personal dialogue con el mundo de ficción; espacios en los que se puedan compartir estas experiencias con otros (de nuevo el diálogo). El libro, la voz, son maravillosas herramientas que pueden ayudar a estas tareas.

(Recuerdo una película preciosa, basada en una novela, que fui a ver con mi compañera de Francés Chus Cubo y unos alumnos, Mis tardes con Margarita, La tête en friche, en la versión original, algo así "cabeza en barbecho". Un hombre tosco, Germain (magnífico Depardieu), en la cincuentena, con muchas cuentas pendientes en su vida, conoce a una anciana de 95 años en el parque a la que empieza a frecuentar y con la que va a entretejer una amistad y una relación que le va a cambiar la vida. Margueritte, culta, educada, lectora infatigable, va a descubrirle a Gemain un universo al que nunca se sintió invitado y del que jamás pensó que pudiera formar parte: el de la palabra y los libros. No sé si hay muchos Germain o muchas Margueritte, pero la película es una delicia que se me vino a la cabeza en ese diálogo con Juan Mata y el resto de dialogantes).

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EL LIBRO QUE ME HIZO SENTIR...

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Mon, 22 Apr 2013 22:00:00 +0000

Alegría, tristeza, optimismo, ilusión, rabia, ira, desencanto, curiosidad, interés, decepción....Seguro que hay un libro que te hizo sentir "algo". Cuéntanoslo. Escribe tu nombre, el título del libro, su autor y explica brevemente qué te hizo sentir aquel libro, por qué lo leíste y si crees que alguien debería leerlo también.

SUTILES RECITADOS DE CAMPOS DE CASTILLA

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Sat, 20 Apr 2013 09:39:00 +0000

Como ya hemos anunciado en entradas anteriores, estas semanas andamos de paseo con don Antonio. Ahora le toca el turno a la lectura en voz alta y al recitado. Nos ha costado un poquillo, pues estamos intentado hacerlo lo mejor posible, pero a estos alumnos de 2º de ESO hay que reconocerles que están poniendo mucho de su parte para hacer un buen trabajo. Como dice el poeta, "se hace camino al andar", y el camino está siendo muy interesante y enriquecedor. A la espera de los vídeo-poemas, aquí están los recitados y algunas de las fotos que he ido tomando a lo largo de los años siguiéndole la pista al poeta.

Por otro lado, en clase de Teatro acabamos de ver un precioso documental del director Eduardo Chapero Jackson, Los mundos sutiles, que recomiendo vivamente. Sira, una estudiante de danza, nos invita a acompañarla por su acercamiento a la vida y la obra de Antonio Machado. A mí me lo recomendó Doña Díriga, o @londones, que siempre anda liada con estas cosas del cine. No os lo perdáis.

RETRATOS MACHADIANOS

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Wed, 03 Apr 2013 19:37:00 +0000

Cartel de Enrique Martín

Una invitación a pasear siempre es algo sugerente y misterioso, y si es con Antonio Machado por Campos de Castilla, pues más sugerente aún; así que, nuestros alumnos de 2º ESO y algunos profesores (Música, Plástica, Lengua y Francés) hemos querido aceptar la propuesta que los blogs amigos A pie de aula, Blogge@ndo, Re(paso) de Lengua y Tres tizas han lanzado a la blogosfera con motivo del centenario de la publicación de Campos de Castilla para dar "Un paseo con Antonio Machado".

Aún estamos elaborando los vídeo-poemas y otros trabajillos propuestos desde la clase de Lengua, Música, Imagen y Comunicación y Francés, pero a la espera de los mismos, algunos de nuestros paseantes han querido retratarse a la manera de Antonio Machado. No ha sido nada fácil, y si no, os reto a que los imitéis...

EL COLOQUIO DE LOS PERROS

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Wed, 27 Mar 2013 18:05:00 +0000

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Ayer tuvo lugar en Madrid, en el Teatro Pavón, el preestreno de El coloquio de los perros, (el estreno chipén es hoy, Día Mundial del Teatro), una adaptación libre de Els Joglars, la histórica compañía catalana fundada por Albert Boadella (actualmente director artístico de los Teatros del Canal). Esta es la última de las doce Novelas ejemplares que el autor de Alcalá publicó en 1613, a imitación de las "novellas" italianas, es decir, narraciones cortas, en cuya misma línea escribirán después Lope sus Novelas a Marcia Leonarda o María de Zayas sus Desengaños amorosos.

Esta novela que nos ocupa rompe con el principio de verosimilitud que debía guiar estos escritos: dos perros, Cipión y Berganza, amigos y residentes en Hospital de la Resurreción de Valladolid, se encuentran una noche con el inesperado don del habla. No lo desaprovechan, y Berganza pasa la noche entera contando a Cipión su perruna vida desde que vio la luz en Sevilla, en su Matadero, hasta que dio a parar en ese hospital en que el ambos viven. Entre un punto y otro, el recorrido por la vida de sus amos le sirve para mostrarnos, igual que hace Lázaro de Tormes al hablar de los suyos, una variopinta galería de personajes, la mayoría de ellos más bien "anchos de conciencia", y con más defectos que virtudes: matarifes, pastores desalmados, hechiceras, alguaciles ladrones, mercaderes, soldados, gitanos, moriscos, poetas, comediantes...

Que el texto tenía chicha dramática, estaba claro: toda la novela es un diálogo, materia en la que Cervantes es un maestro: ¿Qué es El Quijote sino un delicioso diálogo, principalmente entre dos almas cándidas -en el mejor sentido de la palabra-, salpicado de aventuras e ingeniosos sucedidos criados por la mente lúcida, irónica y preclara de su autor? Otra cosa es poner esa chica sobre las tablas, y en eso creo que Fontseré -ahora es el director- y su troupe en general han acertado. En este caso, Cipión y Berganza se hallan en una perrera, y uno de los vigilantes, Manolo, comprueba una noche estupefacto que los chuchos hablan. Un habla un poco rara para un Manolo cualquiera, pues su parla es como si fueran mismamente los perros que protagonizan la novelita del de Alcalá, hecho que se explica porque son almas que han ido pasando de cuerpo en cuerpo desde tiempos inmemoriales (Berganza, sin ir más lejos, ha sido mosca, Santa Teresa, lirio....en fin, un sinvivir).

El caso es que los chuchos dan cuenta cabal a Manolo de sus vidas: quiénes fueron sus amos, desde una señora que gritaba mucho que los compró en una tienda de animales en Sevilla), pasando por unos pastores, uno autóctono y otro morisco, una señora rica de barrio-bien, hasta una agente de policía que trabajaba con ellos en un aeropuerto...Al igual que los canes cervantinos, los perros, como todo hijo de vecino, ven cómo sus vidas pasan de un estado próspero a otro miserable como se pasa del día a la noche. Manolo mete baza de vez en cuando: también cuenta algo de su perra vida (por ejemplo, ese hijo ecologista que le coge a todas horas el coche a la madre para ir a salvar el mundo, o su jefe explotador y las horas que le obliga a hacer para llevar un sueldo mísero a casa, en fin, nada que no sepan las clases medias de este país), y no hace falta decir que cuanto más les oye, más comprende a los perros y menos a los hombres.

A esta galería de dueños y familiares se suma otra de personajes que completan este paisaje humano y animal que, como el conocedor de la compañía imaginará, no están para que se les eche flores: la sátira es marca de la casa. (Recuerdo hace unos años, por citar otro montaje cervantino, El retablo de las maravillas, en la misma línea de crítica mordaz, que no solo critica tipos sociales reconocibles sino a personas de carne y hueso reconocibles también -el archifamoso cocinero Ferrán Adrià o el Beato Escrivá de Balaguer, por ejemplo.

Precisamente por eso, y por la increíble y aún si cabe más esperpéntica realidad a la que asistimos en los últimos tiempos, choca un poco -al menos a mí- que no se ceben algo más con eso, ni le saquen más partido al panorama con el que nos desayunamos todos los días. Teniendo en cuenta, además, como dice Fontseré en el programa de mano, que "los lobos son los pastores, la defensa ofende, los centinelas duermen, la confianza roba y el que libera mata". No estoy pidiendo yo, líbreme Dios, más chistes fáciles - que también los hubo, por cierto-, ni morcillas concretas referidas, por ejemplo, a Urdangarínes, Bárcenas o ERES andaluces pero, con la que está cayendo, que las puyas gordas se las lleven solo esos escritores que rechazan premios, los animalistas a ultranza, la policía que se queda con lo que decomisa en el aeropuerto, las señoras operadas de barrios-bien que gastan fortunas en operar a sus perritos, y otros se les escapen vivos...en fin, a mí me sorprende.

La escenografía y la puesta en escena, tan sencilla como eficaz. Al okupa, que no desperdicia últimamente oportunidad de pasearse por el Pavón, (Dios mío, ¿y si se me hace farandulero???) le parecía increíble que un cajón en mitad del escenario, cinco actores, una cuántas máscaras y objetos multiusos fueran capaces de crear tanta magia. Yo, una vez más, me pongo a los pies de Fontseré, y de Xavi Sais, que parecía que había diez Xavis en vez de uno. Claro, hijo, es que tú no sabes los años de oficio que les contemplan...

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DIÁLOGOS DE LECTURA EN LA CASA DEL LECTOR

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Sat, 23 Mar 2013 21:34:00 +0000

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Como ya sabrán las mentes inquietas a la caza de novedades de interés, en octubre del año pasado se inauguró en Madrid Casa del Lector, un amplísimo espacio dedicado a la lectura que la Fundación Germán Sánchez Rupérez ha instalado en el Matadero de Madrid. Se anuncia como un centro para la investigación, desarrollo e innovación de la lectura, y ofrece actividades muy variadas como talleres, exposiciones, conferencias, ciclos de música y cine... siempre con la lectura y el libro como eje. Ahora mismo,por ejemplo, acaba de inaugurarse una exposición sobre la figura de Stoker y su criatura: Drácula, un monstruo sin reflejo, que no me pienso perder, o el ciclo Lecturas de cine, a punto de acabar.

Muy interesantes parecen también los llamados Diálogos de lectura, coordinados por el entusiasta Kepa Osoro Iturbe. Estos diálogos son cursos de formación para profesores, bibliotecarios y profesionales relacionados con el libro, la lectura y su didáctica y están ya a la vuelta de la esquina. Algunos de los "dialogantes" (van en el orden de los cursos), son Juan Mata, José Cañas Torregrosa, y Víctor Moreno. Los coordinadores del último taller son Natalia Arroyo Vázquez, Catuxa Seoane y Fernando Juárez. Todos, como veis, espléndidos especialistas y amantes de la lectura que seguro tienen interesantes ideas que compartir. Ahí van los diálogos:

Lectura curricular y lectura en libertad. Niños y jóvenes ante los desafíos de la literatura.

Jugando al teatro con la literatura: Cuando el aula es un mar

Cómo hacer lectores competentes. Propuestas creativas en Lengua y Literatura en Secundaria y Bachillerato.

Lectura y estrategia digital: dispositivos, formatos, contenidos, personas. Cosas útiles que puedes hacer por ti y tus usuarios desde el móvil.

(Pssst! Si vais por El Matadero, aprovecho para anunciar, tachán tachán, un estreno que también está a la vuelta de la esquina, El gran teatro del mundo, de Pedro Calderón de la Barca, dirigido nada menos que por Carlos Saura. Está visto que el Barroco y Calderón está de moda -será por eso de la crisis-, pues además de La vida es sueño, que ya hemos visto por aquí, esta pieza de Calderón coincide con otra que ya se estrenó en la CNTC en temporada navideña, Otro gran teatro del mundo, una versión musical y familiar de la misma obra. Si es que todo en la vida es libro, y los libros..sueños son.)

IRÈNE NÉMIROVSKY

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Thu, 07 Mar 2013 23:59:00 +0000

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Dos niñas de 13 y 5 años escapan del horror nazi en la Francia de 1942. Acarrean una pesada maleta llena de recuerdos, fotos, documentos...y un manuscrito de la madre muerta protegido por una vieja carpeta de cuero marrón. Su padre les confió el preciado tesoro antes de ser detenido por los gendarmes y conducido a un campo de concentración, y después a otro, y después al infierno de Auschwit, donde poco después morirá gaseado, como tantos miles. A la madre hace ya meses que no la ven, desde el verano, justo un par de días después de finalizar Suite francesa, su última novela. También fue asesinada en el horror de Auschwit.

Las niñas han podido salvarse gracias a la maestra, que las ha escondido en su casa. Desde el pueblecito de Issy-l-Éveque, en la Borgoña, inician un calvario que las llevará por sótanos, conventos, caminos...siempre arrastrando la maleta, siempre protegiendo la vieja carpeta que a veces les servirá como almohada.

Las niñas llegan penosamente hasta Niza en busca de su abuela materna. "Fanny", como le gustaba hacerse llamar, ni siquiera se molesta en abrirles la puerta y les indica que se marchen a un orfanato.

Las huérfanas errantes son Denise y Elizabeth. Son hijas de Irene Némirovsky, y nietas de un importante y rico banquero (perdón por el pleonasmo) ucraniano que huyó de Rusia cuando los bolcheviques pusieron precio a su cabeza, y de Michel Epstein, un ingeniero judío que trabajaba en la Banque des Pays du Nord antes de perder todos sus derechos como ciudadano cuando se promulga en 1940 una ley sobre "los ciudadanos extranjeros de raza judía".

Irène es escritora y, por supuesto, gran lectora. Admira a Turgueniev, a Chéjov y a Oscar Wilde. Había comenzado a escribir a los 14 años, después de la muerte de su aya. Su padre pasaba el tiempo de viaje y atendiendo a sus negocios, y su madre, que jamás le prodigó un beso o una caricia, era una mujer fría y distante que la tuvo solo por complacer a su marido, y que ocupaba el día en atusarse frente al espejo y en buscar la manera de parecer más joven. Hasta tal punto que siguió vistiendo a Irène como a una niña pequeña cuando ya era una adolescente.

Irène tuvo una infancia solitaria y triste y una educación exquisita (hablaba ruso, francés, inglés, sueco alemán e incluso vasco debido a algunos veranos en Biarritz), pero los besos y los abrazos eran de su aya, que durante los veranos se hospedaba con ella en casas de huéspedes mientras sus padres lo hacían en hoteles de lujo. Nunca ocultó el odio que sintió hacia su madre, quien aparece reflejada en otras madres terribles y odiadas como la de El baile, su segunda novela publicada en 1930.

Los Némirovsky, como tantos otros "rusos blancos", huyen de Rusia en 1918, y tras unos meses en Suecia embarcaron hacia Francia. El padre pronto reconstruyó su fortuna al mando de un banco en París. Irène se matriculó en la Sorbona y se licenció en Letras. David Golder es la primer novela que publica. Entusiasma al editor Bernard Grasse, y a la crítica, hecho al que la joven autora no da mucha importancia. Estos años de París son de fiesta, de champán, de bailes, de pretendientes...Irène conoce a Michel en una de esas fiestas, en 1926, y pronto se casarán. Tres años después nacerá Denise, la niña que custodiará la maleta 13 años después y, en 1939, la pequeña Elizabeth,. A estas alturas ha publicado nueve novelas, y ha tomado la decisión de convertirse al cristianismo ante la cruzada anti-judía que sacude a Europa. A la propia Irène se le ha tachado de antisemita por recrear en sus novelas muchos de los tópicos, como el del amor por el dinero o el de los judíos que medran a costa de cualquier precio (como Dario Asfar, el inquietante médico de El maestro de almas).

Pero volvamos al contenido de la maleta. Suite francesa son las últimas palabras de la autora. Empieza a escribirla cuando ya están todos instalados, la pareja y las niñas, en Issy-l-Éveque. Irène sale todos los días a caminar y escribe sobre lo que observa a su alrededor. Toma notas. Elabora una lista con los personajes. Intenta reflejar la situación en la que estaba Francia en plena invasión alemana. Denise, su guardiana, no fue capaz de leer esas líneas hasta finales de los años 70. Era mucho dolor. Ella sí recuerda a una madre tierna, cariñosa y protectora con su familia. Ayudada de una lupa (la letra era mínima para ahorrar tinta) transcribe la novela, que no verá la luz hasta el año 2004. Empieza así:

"Caliente, pensaban los parisinos . El aire de la primavera. Era la noche en guerra, la alerta. Pero la noche pasaría, la guerra estaba lejos. Los que no dormían, los enfermos encogidos en sus camas, las madres con sus hijos en el frente, las enamoradas con los ojos ajados por las lágrimas, oían el primer jadeo de la sirena. Aún no era más que una honda exhalación, similar al que sale de un pecho oprimido. En unos instantes, el cielo se llenaría de clamores."

(Barcelona, Salamandra, 2006, pág. 29)

(Creo que fue Hortensia Lago, desde su Lengua en literatura, quien me recomendó a la autora hace algunos años. Mi agradecimiento desde aquí)

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Sinfonía inacabada

EL EJÉRCITO DE LAS PALABRAS

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Mon, 04 Mar 2013 14:42:00 +0000

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El ejército de las palabras

[…] Una mañana sintiose gran ruido de voces, patadas, choque de armas, roce de vestidos, llamamientos y relinchos, como si un numeroso ejército se levantara y vistiese a toda prisa, apercibiéndose para una tremenda batalla. Y a la verdad, cosa de guerra debía de ser, porque a poco rato salieron todas o casi todas las palabras del Diccionario, con fuertes y relucientes armas, formando un escuadrón tan grande que no cupiera en la misma Biblioteca Nacional. […]

Magnífico y sorprendente era el espectáculo que este ejército presentaba […]. Delante marchaban unos heraldos llamados Artículos, vestidos con magníficas dalmáticas y cotas de finísimo acero: no llevaban armas, y sí los escudos de sus señores los Sustantivos, que venían un poco más atrás. Éstos, en número casi infinito, eran tan vistosos y gallardos que daba gozo verlos. […]

Junto a los Sustantivos marchaban los Pronombres, que iban a pie y delante, llevando la brida de los caballos, o detrás, sosteniendo la cola del vestido de sus amos, ya guiándoles a guisa de lazarillos, ya dándoles el brazo para sostén de sus flacos cuerpos, porque, sea dicho de paso, también había Sustantivos muy valetudinarios y decrépitos, y algunos parecían próximos a morir. También se veían no pocos Pronombres representando a sus amos, que se quedaron en cama por enfermos o perezosos, y estos Pronombres formaban en la línea de los sustantivos como si de tales hubieran categoría.

Detrás venían los Adjetivos, todos a pie; y eran como servidores o satélites de los Sustantivos, porque formaban al lado de ellos, atendiendo a sus órdenes para obedecerlas. Era cosa sabida que ningún caballero Sustantivo podía hacer cosa derecha sin el auxilio, de un buen escudero de la honrada familia de los Adjetivos; pero éstos, a pesar de la fuerza y significación que prestaban a sus amos, no valían solos ni un ardite, y se aniquilaban completamente en cuanto quedaban solos. […]

Como a diez varas de distancia venían los Verbos, que eran unos señores de lo más extraño y maravilloso que puede concebir la fantasía.
No es posible decir su sexo, ni medir su estatura, ni pintar sus facciones, ni contar su edad, ni describirlos con precisión y exactitud. Basta saber que se movían mucho y a todos lados, y tan pronto iban hacia atrás como hacia delante, y se juntaban dos para andar emparejados. Lo cierto del caso[…]es que sin los tales personajes no se hacía cosa a derechas en aquella República, y, si bien los Sustantivos eran muy útiles, no podían hacer nada por sí, y eran como instrumentos ciegos cuando algún señor Verbo no los dirigía. Tras éstos venían los Adverbios, que tenían cataduras de pinches de cocina; como que su oficio era prepararles la comida a los Verbos y servirles en todo. Es fama que eran parientes de los Adjetivos, como lo acreditaban viejísimos pergaminos genealógicos, y aun había Adjetivos que desempeñaban en comisión la plaza de Adverbios, para lo cual bastaba ponerles una cola o falda que, decía: mente.
Las Preposiciones, eran enanas; y más, que personas parecían cosas, moviéndose iban junto a los Sustantivos para llevar recado a algún Verbo, o viceversa. Las Conjunciones andaban por todos lados metiendo bulla; y una de ellas especialmente, llamada que, era el mismo enemigo y a todos los tenía revueltos y alborotados, porque indisponía a un señor Sustantivo con un señor Verbo, y a veces trastornaba lo que éste decía, variando completamente el sentido. Detrás de todos marchaban las Interjecciones, que no tenían cuerpo, sino tan solo cabeza con gran boca siempre abierta. No se metían con nadie, y se manejaban solas; que, aunque pocas en número, es fama que sabían hacerse valer.
De estas palabras, algunas eran nobilísimas, y llevaban en sus escudos delicadas empresas, por donde se venía en conocimiento de su abolengo latino o árabe; otras, sin alcurnia antigua de qué vanagloriarse, eran nuevecillas, plebeyas, o de poco más o menos. Las nobles las trataban con desprecio. Algunas había también en calidad de emigradas de Francia, esperando el tiempo de adquirir nacionalidad. Otras en cambio, eran indígenas hasta la pared de enfrente, se caían de puro viejas, y yacían arrinconadas, aunque las demás guardaran consideración a sus arrugas; y las había petulante, y presumidas, que despreciaban a las demás mirándolas enfáticamente.

Benito Pérez Galdós

"La conjuración de las palabras"

(Fuente: wikisource)

1 Enumera las clases de palabras que se citan en el texto. ¿Dónde encuadrarías los determinantes? ¿Por qué crees que no se citan? Justifica tu respuesta.
2 ¿Por qué crees que los artículos son los heraldos de los sustantivos? Explica cuál es su función.
3 ¿Por qué crees que los sustantivos eran "en número casi infinito"?
4 ¿Qué quiere decir el texto con que “Era cosa sabida que ningún caballero Sustantivo podía hacer cosa derecha sin el auxilio, de un buen escudero de la honrada familia de los Adjetivos”?
5 ¿Por qué crees que de los verbos es imposible “decir su sexo, ni medir su estatura, ni pintar sus facciones, ni contar su edad, ni describirlos con precisión y exactitud”?
6 ¿Cómo se expresa la importancia del Verbo?
7 ¿Por qué los adjetivos y los adverbios son parientes? ¿A qué tipo de adverbios se refiere el texto para ejemplificarlo?
8 ¿Qué quiere decir que las preposiciones llevan recado del Sustantivo al verbo o viceversa?
9 ¿Qué significa que la Interjecciones no tenían "sino tan solo cabeza con gran boca siempre abierta"? ¿Y que "sabían hacerse valer"? Pon ejemplos de interjecciones.
10 Busca en el último párrafo cómo se refiere a neologismos, arcaísmos y galicismos.

Gracias a mi excompañera Raquel Sotillos por proporcionarme el texto.

Aprovecho para enlazar al blog de Felipe Zayas en el que se hacen unas interesantes reflexiones sobre la necesidad de contextualizar las enseñanzas gramaticales. A mí, entre otras cosas, me han sido muy útiles unos ejercicios sobre el sujeto tomando como referencia la prensa, que tan buen libro de texto es...(y no digo más, que ya habrá ocasión).

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Un tribunal literario

PREMIO "CARIÑOSO"

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Thu, 28 Feb 2013 22:29:00 +0000

Recibo con muchísimo gusto y agradecimiento el "Liebster award", premio que supone el reconocimiento de otros blogueros hacia este pequeño espacio desde el que escribo.

Mi querida exalumna Cristina me premia desde su En ocasiones...escribo poesías (recuerdo con emoción y cariño su nacimiento); mi amiga de allende los mares, no menos querida, María Eugenia Mendoza, me lo envía desde su Aldea de las Letras; y mis compañeros de tiza, Esther Escorihuela (Sapere Aude) y Héctor Monteagudo (Aguja de marear), autores de sendos blogs que sigo desde hace tiempo y a los que igualmente aprecio mucho, también se acuerdan de este rincón.

Estas son las normas que conlleva la aceptación del premio

1. Nombrar a quien lo concedió y agradecerlo.

2. Contestar las 11 preguntas que aparecen más adelante.

3. Decir 11 cosas sobre ti.

4. Conceder el premio a 11 blogs con menos de 200 seguidores.

5. Formular 11 preguntas que deberán contestar los blogs premiados.

6. Seguir al menos al blog que te ha otorgado el premio.

7. Informar a los blogs a los que les das el premio.

Estas son mis respuestas:

1. ¿Cómo surgió el blog?

A imagen y semejanza de Bibloranca, el blog que creó mi amiga y compañera Inma Camacho como blog de la biblioteca del IES Barrio de Loranca. Me gusto tanto, que yo también quise hacer uno con la idea de estimular el trabajo de mis alumnos.

2. Una afición...

Últimamente, y cada vez más, el teatro.

3. Una manía...

Cuando era pequeña tenía unas cuantas; ahora, no sé, quizá hojear el periódico por el final.

4. Un sueño por cumplir...

Vivir junto al mar.

5. Un color...

Violeta.

6. No puedo vivir sin...

Los abrazos y besos de los que quiero.

7. ¿Película romántica o de miedo?

¿No puede ser otra cosa? ¡Cine negro, por ejemplo!

8. Estación del año favorita...

Verano.

9. Un proyecto...

Vivir "ligera de equipaje".

10. Un libro...

Imposible citar uno. Es como lo de que a quien quieres más...

11. Una persona que me inspire...

Dos: mis hijos. Increíble lo que se aprende de ellos.

Por último, estos son los blogs que premio:

Apunte y fuego Literatura universal

Conspiración de lectores

¿Dónde están mis apuntes?

El enigma de las letras

En tiempo de miseria

Érase una vez la lengua

IES Gómez Moreno: No a los recortes

CERTAMEN LITERARIO IES LA CAÑADA

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Thu, 21 Feb 2013 22:17:00 +0000

Diseño de cartel: Enrique Martín

¡Eh, notas!

sí, tú, y tú, pelirrojo, barbilampiño, pelotieso, zambombero, guitarrero, tocapanderetas, y tú, pelirroja, damijuana, estrujapalabras, gente díscola y desobediente, abnegados, sacrílegos y arrepentidos, soñadores, realistas y apegados al terruño, viajeros, cosladeños, sanfernandinos, displicentes, extranjeros recienasentados, bienvenidos, bienllegadas, sabihondas, protolistos, redactores, escribidores, buenagente, oenegenistas, protestones, aguafiestas, aburridos, divertidos, propensos-al-llanto, cuentachistes, doceañeros, treceañeros, mayoristas, ennoviados, enamoradas, poetisas, cuentahistorias, inventores, descubridores y desveladores de secretos, movileros, guasaperos, chateadores y tuiteros y feibuqueros, listacos, enteraos, torpes y desaliñados,

elfos, hobbits y gente del común:

dejad vuestro vulgar y ordinario entretenimiento y coged la pluma, la guitarra, el acordeón, la flauta travesera, la cola del piano y… no, perdón, que cojáis el lapicero, el bolígrafo, jeje, la movilaplicación para escribir, la tableta o el teclado que tengáis a bien utilizar no con demasiada torpeza, sino con agilidad propia de vuestra especie y juvenil codición,

y proponéos a vosotros mismos la genial, conmovedora, novedosa, repentina, inesperada, sorprendente, casiacosadora e inteligente meta de participar en el maravilloso, original y “sorprendentementebienpremiadoporesteañoyqueno-cundaelejemploqueluegoosmalacostumbráis”

¡¡¡CONCURSO LITERARIO!!!

DEL I.E.S. LA CAÑADA

ateniéndoos a las siguientes orientaciones, cuasinormas, imposiciones, quesiquieros, quemedejes, queahoranos, quemejorluegos y enseguidas, o sea, “normanotas” de participación:

DO.Los originales los redactáis en prosa o en verso, en prosa silábica o en verso libre, en disposición horizontal y de lectura izquierdadiestra-arribabajo, o en apariencia calligramática que facilite su lectura y comprensión, en un tamaño no inferior a una palabra de las que caben en una sola línea, y no superior al millar de folios,

dinacuatros o cuartillas.

RE.Los metéis en un sobre sin firmar, esto es como si fueran anónimos, para mayor discreción y disimulo, objetividad y buenhacer, con la servidumbre de la plica, a ver, que en un sobrecito más chico y recoleto, que lleve el título del original estampado en visible parte, incluís ficha de datos, nombre, edad, razón social, móvilguasapeado con gracia e interés, ¿queda claro?, pues vale.

MI.Los lleváis a secretaría, los entregáis en persona a alguno de los insignes miembros o miembra de nuestro departamento, seminario o centro de encuentro de española lengua, o a algunas de nuestras múltiples mercedes que adornan y florecen nuestro centro, lo ajardinan, adornan y ennoblecen, ¡oh dios!

FA.Y lo hacéis con la pasión y entrega que os caracterizan antes o inmediatamente después de la santa semana vacacional, procesional y postcarnavalesca, que este año según la luna exige cae en la última del mes de Marte, jeje, eso es marzo, que quede claro.

SOL.Y los premios, ah, los premios, dios, gozosos premios, abundantes y costosos premios, numerosos, divertidos, dignos premios, para las siguientes categorías de participantas y participantes:

1er. premio categoría de 12 a16 primaveras, para textos en verso: bello “ibuc” de diseño para fomento de la lectura en letra gorda.

1er. premio categoría de 12 a16 estíos, para textos en prosa libre: un no menos bello “ibuc” de idéntico diseño e iguales posibilidades de uso.

1er. premio categoría de 16 otoños en adelante, para textos en verso silábico: otro hermoso y minúsculo “ibuc” con libros dentro que se puedan leer como quien no quiere la cosa.

1er. premio para categoría de 16 inviernos en adelante, para textos en prosa narrativa o ensayística: batería de cocina marca carreflús, para fomentar la independencia de las nuevas generaciones, jeje (tranquis, que se podrá canjear por otro “ibuc” como los de antes).

¿Y no habrá más premios? ¡Jo!

Pues mira, sí, al menos otros cuatro minipremios o segundospremios o destacables accésits que serán agasajados, alabados y regalados con sendos vales para canjear por libros, discos, cedés y objetos de valor en el FNAC, o equivalente, ay, ¡¡qué cosas no podrán encontrarse allí!!

LA.Los premiados serán descubiertos, su autoría y reconocimiento literarios serán celebrados y publicados, o sea, hechos públicos, tal que el 23 de abril del 2013, día de San Miguel de Cervantes y de San Guillermo Shakespeare, aunque éste algo menos, que es de bárbara lengua, chincha rabiña, jeje.

(Y por cierto, ¿no es San Jorge, también)

SI.Y ya está, sólo decir que el tribunal que juzgue-lea los trabajos presentados, y que lo hará con toda profesionalidad, dedicación y a espuertas de cariño, será el departamento de lengua y literatura en pleno, asesorados si fuera necesario por algún otro miembro de nuestro claustro, para lo que se convocará cónclave exclusivo y secreto en las espeluncas más ocultas y desconocidas de Howarts Collage.

¡¡Besos, salud, y buenas rimas!!

EN EL REINO DE COSLADA, A 5 DE FEBRERO DE 2013, FESTIVIDAD DE SANTA ÁGUEDA,

PATRONA DE LOS FEMENILES SENOS,

QUEDAD EN PAZ

JESÚS GÓMEZ AYET

AL PRINCIPIO FUE EL VERBO AMAR...

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Thu, 14 Feb 2013 07:00:00 +0000

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Queridos alumnos, enamorados, desenamorados o inmunes a los efluvios del día:

Vamos a entregarnos apasionadamente y sin medida en brazos de la conjugación verbal. Ya sé que no es un flechazo, ni amor a primera vista, pero conocerla es amarla, e incluso, con un poco de esfuerzo, conseguiréis que se quede grabada en vuestra mente para siempre jamás. Quizá nos ayude un poco la música y el afán de tratar de pasar del modo del deseo al de la realidad...

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Micros amorosos y Google Docs

Gramática del amor

EL VÍDEO NO MATÓ A LA ESTRELLA DE LA RADIO

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Wed, 13 Feb 2013 18:29:00 +0000

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Si tuviera que elegir un medio de comunicación bueno, bonito y barato, me quedaría con la radio. La radio fue una vez meriendas con pan y chocolate, ("¡Lucecitaaaaaaaaa!") o desayunos con Cola-Cao y con la última peripecia de Los Porretas. También la compañía discreta del estudio noctuno o la lectura; o el ruido de fondo que acompaña al cacharreo de la cocina y a las voces de los niños en el fin de semana. Incluso, la radio nos acerca, gracias a Internet, a queridos compañeros que nos alegran el rato con buena música y comparten interesantes cuestiones relativas a la educación.

Todo esto viene a cuento de que hoy se celebra el Día Mundial de la Radio, y de paso, para recordar a la blogosfera que Audioracoon nos convoca un año más a participar en el Concurso Internacional de Audiorrelatos para escolares. Los cañadienses hemos participado un par de veces y no descartamos hacerlo un año más. ¿Te interesa? Pues, hala, a afinar el lápiz, el ingenio y la voz. Afortunadamente, el vídeo no mató a la estrella de la radio...

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LA LLAMADA DE LO SALVAJE

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Mon, 11 Feb 2013 23:11:00 +0000

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Cualquiera que emprenda la arriesgada tarea de empeñarse en leer en la secundaria, sabe que llevar al aula eso que podríamos llamar "clásicos juveniles", a veces se convierte en tarea de difícil desempeño. Una se debate entre acercar cualquier cosa que pueda atraer la atención de nuestros pupilos, o ponerse el delantal y ofrecer algo más elaborado aunque sepa que a lo mejor el platillo se lo acaba comiendo una sola. Yo este curso, aprovechando que tengo un segundito pequeño, encantador y bien dispuesto, me he atrevido con una novelita que siempre me fascinó de Jack London: La llamada de lo salvaje. Decir que les ha enloquecido es cargar un poco las tintas, pero han seguido la lectura con mucha atención y se han topado con pasajes impresionantes, que han sido motivo de comentarios e interesante intercambio de opiniones. Se han dejado llevar al huerto frío y sin embargo emocionante que London nos muestra a través de los ojos de este Buck, aprendiz forzoso y aventajado a base de palo y garrote, atento a esa llamada atávica y poderosa que nunca, ni remotamente, soñó cuando vivía en la cálida finca de su amo el juez.

Aquí quedan las tareas propuestas sobre la lectura y sus trabajos de creación. Hemos querido mirar a lo salvaje o, al menos, a lo natural. Hierba que pisar, aire que respirar, agua que beber o viento que sentir. Que falta nos hace abrir las ventanas y orearnos un poco.

Actividades La Llamada de Lo Salvaje by Carlotabloom1

CÓMO CONVERTIR UN CUENTO EN NOTICIA

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Thu, 17 Jan 2013 22:56:00 +0000

Mariano José de Larra, uno de nuestros periodistas favoritos

Queridos alumnos:

Seguimos hojeando la prensa y aprendiendo a ver el mundo como intrépidos reporteros. Hoy nos vamos a centrar en dos aspectos: la redacción de titulares y de noticias. Pero para esto último, vamos a inspirarnos en las narraciones tan breves como fascinantes de Antonio González Sánchez (@Antonomasico) y de Elisa Armas (@elisarmas). Ya sabemos que a veces la realidad es tan increíble o más que la fantasía, y para no dar crédito o flipar en colorines ya ponemos la radio o leemos el periódico; así que al menos por hoy, vamos a deleitarnos navegando por el apasionante mundo del microrrelato. Si abrís el documento, encontraréis las instrucciones y los micros sugeridos:

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El Mundo Today

(¡Pssst! Me alegra retomar la actividad bloguera, relegada por cuestiones diversas. Venciendo al sueño y a las inclemencias del tiempo, la cruda realidad y la tecnología, resistimos...)

FELIZ NAVIDAD (Ramoneando...)

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Sun, 23 Dec 2012 11:39:00 +0000

El Roto

¡Feliz Navidad!

Y que no os ocurra como a los protagonistas de este videoclip de Los Ramones...Mis mejores deseos para todos los que paseáis por aquí.

MUERTE #poema27

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Mon, 17 Dec 2012 16:17:00 +0000

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MUERTE

A Isidoro de Blas

¡Qué esfuerzo!

¡Qué esfuerzo del caballo

por ser perro!

¡Qué esfuerzo del perro por ser golondrina!

¡Qué esfuerzo de la golondrina por ser abeja!

¡Qué esfuerzo de la abeja por ser caballo!
Y el caballo,
¡qué flecha aguda exprime de la rosa!,
¡qué rosa gris levanta de su belfo!
Y la rosa,
¡qué rebaño de luces y alaridos
ata en el vivo azúcar de su tronco!
Y el azúcar,
¡qué puñalitos sueña en su vigilia!
y los puñales,
¡qué luna sin establos, qué desnudos!,
piel eterna y rubor, andan buscando
Y yo, por los aleros,
¡qué serafín de llamas busco y soy!
Pero el arco de yeso,
¡qué grande, qué invisible, qué diminuto!,
sin esfuerzo.

Federico García Lorca
Poeta en Nueva York

Casi con la cadencia de un ritual, volvemos un año más -y van cuatro- convocados por Antonio Solano a celebrar ese encuentro feliz que fue el homenaje a Luis de Góngora preparado por ese grupo de poetas tocados por el don y la gracia que fueron los del 27. Fue en diciembre y en Sevilla, y hoy, 85 años después, seguimos el homenaje en la red. Mi propósito era no repetir poeta pero, una vez más, vuelvo a Lorca, esta vez con ese poemario fascinante y enigmático que es Poeta en Nueva York. La obra tiene diez secciones, y este pertenece a la VI, Introducción a la muerte, que lleva el subtítulo de Poemas de la soledad en Vermont.
La novedad de este año para mí ha sido convocar a algunos de mis alumnos a participar en twitter, esta misma mañana. Nos ha servido para conocer a algunos poetas y poemas del grupo, para recorrer sus versos y para elegirlos para los "tuits". Para algunos, incluso, ha sido su estreno en esta red, que espero tengamos otras ocasiones de utilizar este curso. Para mí, una ocasión más de dejarme sorprender por sus elecciones y sus gustos.

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LA VIDA ES SUEÑO...Y TEATRO

noreply@blogger.com (Carlota Bloom) — Sat, 01 Dec 2012 23:01:00 +0000

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Hace tiempo contábamos en este blog cómo el príncipe Carlos, primogénito de Felipe II, encerrado por su padre por si se le ocurría rebelarse contra Su Majestad, había sido motivo de inspiración para Schiller, el poeta y dramaturgo alemán para su drama Don Carlos. Ayer, el mismísimo rey Basilio nos confesaba en una charla que tuvo lugar tras la estupendísima representación de La vida es sueño en el Teatro Pavón de Madrid, que el gran Calderón pudo inspirarse en este episodio para encerrar en una torre a su Segismundo. Desde luego, ambos reyes tenían en común, además de esto, su amor por la ciencia y la cultura, su catolicismo fervoroso y una inquebrantable creencia en los astros.

Yo no sé si verdaremente Calderón se inspiró o no en este asunto, pero si lo dice el rey Basilio (rey dos veces, si atendemos a la etimología de "basileus"), me basta. Joaquín Notario, que fue Segismundo en otro montaje dirigido por Calixto Bieito hace algunos años, y que imperdonablemente me perdí, forma parte de un elenco que está a la altura del magnífico texto que tenían por delante.

Que Segismundo es Blanca Portillo se te olvida en cuanto entra en escena al oír las voces de una Rosaura vestida de hombre, quien tras un largo viaje acompañada del "salao" de Clarín llega a estas peñas donde se encuentra la torre (aquí cueva en el foso) en la que está encerrado el desdichado de Segismundo.
Cuando Segismundo está a punto de matarla, aparece Clotaldo, el único ser humano que ve Segismundo, quien le da de comer y le ha instruido en todo lo que sabe, y que a su vez es el padre de Rosaura, aunque ella aún no lo sabe. Este lo descubre al hacerse con la espada que lleva su hija, -que cree hijo-, y que ya motiva uno de los primeros soliloquios en los que los personajes expresan su mar de dudas interno entre el deber y el querer. Rosaura ha llegado a la corte de Polonia tras los pasos de Astolfo, quien le prometió amor, pero la abandonó para pugnar por la sucesión al trono del rey Basilio.

Mientras tanto, el rey Basilio reúne a su corte y a sus sobrinos, Estrella y Astolfo, hasta el momento únicos herederos, y les confiesa que tiene un sucesor natural, un hijo a quien encerró en una torre porque los astros predijeron que se rebelaría contra él y le quitaría el trono. Basilio decide sacar a su hijo de su encierro -narcotizado, para que no sepa qué pasa- y llevarlo a palacio para ver si se cumple el horóscopo o no. Ya hemos asistido en las primera escenas al primer monólogo de Segismundo, en el que expresa su desazón, su incomprensión porque cualquier bestia vil goza de más libertad que él :

En llegando a esta pasión,
un volcán, un Etna hecho,

quisiera sacar del pecho

pedazos del corazón.
¿Qué ley, justicia o razón,

negar a los hombres sabe

privilegio tan süave,

excepción tan principal,

que Dios le ha dado a un cristal,

a un pez, a un bruto y a un ave?

Segismundo no da crédito cuando al desertar se encuentra en un palacio, rodeado de atenciones. Se comporta de manera despótica, llega incluso a arrojar a un criado por la ventana, pretende forzar a Rosaura y matar a Clotaldo...Todo le parece poco para vengarse del tiempo que ha pasado encerrado. Su padre decide narcotizarle de nuevo y devolverle a la torre: el horóscopo se ha cumplido. Estrella y Astolfo se casarán y le sucederán en el trono. Mientras tanto, Rosaura se ha encontrado con Astolfo y este la ha reconocido. Rosaura vive en la corte como Astrea: se ha hecho pasar por sobrina de Clotaldo y es una doncella de Estrella.

Cuando Segismundo se ve recluido de nuevo en su encierro, Clotaldo le hace creer que todo ha sido un sueño, y aquí nos encontramos a un conmovedor Segismundo, desolado por haber soñado que un día fue libre y príncipe y sin embargo, por haberse comportado de manera tiránica y cruel. Tiene después lugar el famosísmo segundo monólogo: un Segismundo abatido que reflexiona acerca del sueño fugaz que es la vida ("una sombra, una ficción"). Como decía Blanca Portillo en la charla posterior, es difícil enfrentarse a un texto del que todo el mundo conoce algo y que casi se recita con cantinela. A mí me parece que lo saca adelante de manera excelente, natural y muy creíble desde la piel del hombre condenado al encierro, que una vez se rebeló pero que ahora parece aceptar por la fuerza de la costumbre.

Lo que no sabe Segismundo es que de nuevo va a despertar: esta vez va a ser el pueblo quien, conocedor de que existe un heredero natural, no consiente en que sea un extranjero quien le gobierne. Una dura guerra enfrentará al padre y al hijo. Rosaura se une al bando de Segismundo para vengarse de Astolfo y recuperar su honor. ("Mujer vengo a que me valgas/ en mi agravio y mi congoja,/Y varón vengo a valerte con mi acero y mi persona"). Aquí, en este juego tan barroco de la dualidad y de la antítesis, pienso que es un acierto que Segismundo sea encarnado por Blanca Portillo.

En la batalla muere Clarín, y el rey parece decidido a rendirse, y así lo hace postrándose a los pies de su hijo, que es proclamado vencedor. Pero el hijo esta vez no se muestra soberbio, sino a merced del padre. Ha aprendido la lección y se muestra prudente y sabio. Tanto, que ejerce como rey reparando la honra ofendida de Rosaura mediante su casamiento con Astolfo (pero ¡ay!, la sangre plebeya es obstáculo, pero ahí estará al quite Clotaldo para dar fe de la nobleza de su hija...) y la de su prima Estrella casándose con ella.

Porque así acaban todas las comedias españolas: en boda, que no es necesariamente final feliz...Aquí se marcha una corte cabizbaja y cansada, como el mismo Segismundo, que nos mira pensativo mientras cierra la puerta de un palacio que me recuerda constantemente a El Escorial...(hoy las figuras negras que se pasean por el palacio son los guías, ellos y ellas enfundados en gruesos, largos y filipescos negros abrigos de lana)

Pedro Calderón de la Barca, madrileño como Lope, vecino también de la calle Mayor (Lope nació allí), y como él de ascendencia cántabra y fértil dramaturgo, publicó La vida es sueño el mismo año de 1635 en que El Fénix moría en Madrid despedido por un pueblo que lo adoraba. Calderón, al que le tocó vivir ese siglo de decandencia política y moral que fue el reinado de los "Austrias menores", toma el relevo de un género, el de la comedia española, que sustenta y perfecciona. No voy a entrar en los distintos niveles de lectura que tiene el texto, todos muy profundos, y de tintes filosóficos, religiosos, políticos, éticos... Ni a insistir en el milagro que es el verso de Calderón. Solo que a mí me sigue pareciendo un prodigio (como el mundo) que una compañía de cómicos, (¡y de músicos maravillosos!) sea capaz de darles tanta vida y humanidad a unos versos tantas veces leídos y escuchados.

(¡¡Pssst!! Olvidábaseme decir que a esta estupenda velada me acompañó el okupa, que no pestañeó, como tampoco lo hizo el hijo de mi amiga Cristina. Si estas dos criaturas aguantaron dos horas de Calderón en vena sin signos visibles de desesperación, habrá que felicitar a la directora, Helena Pimenta, que tan buenos ratos nos ha hecho pasar en otras ocasiones).

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